-Oye tú, ¿tienes tabaco?

-Sí que tengo, sí, pero no llevo todo el día currando para darte mi tabaco ahora a ti.

-¿Cómo? Un respeto, vamos a llevarnos bien.

-Respeto yo a ti de qué, niñato de mierda.

Y poco después, un tío con una rodilla en la cara pidiendo perdón.

Estoy un poco cansado de que me pidan drogas legales por la calle, y que me pregunten si quiero comprar drogas ilegales. Y no, no fumo, pero si quería fumar ese individuo, tenía hierba en el parque.

Mi lógica, escrita, es aplastante.

Hoy, bla bla

Cada vez que voy a cagar al WC, lo paso mal. Tengo una herida sin lugar a dudas, porque si no, no parecería siempre que tengo la regla cuando voy a tirar de la cadena. Es algo genial, que se infecte una herida con la mierda que sale de tu propio cuerpo. Pensar eso cuando estás teniendo un ataque de ira por el calor que hace, en la taza del WC que no se sostiene por que yo la rompí y no sabemos colocarla, es demasiado.

Iba a estar bien, pero mira, lo jodí, y no quería, porque si hubiera estado bien, habría a estado a mil jodidas millas de estar mal.

Pero es que no puedo evitarlo. Yo no puedo estar bien de ninguna manera. En ningún escenario. A mí me pasa algo. Lo de siempre. Lo llevo dentro. Por eso te fijaste en mí. En este blog.

Pero hoy iba a comprarte unos regalos.

Bla, bla, Hoy

Hoy iba a ir al banco, y luego a comprar unos regalos, pero me he quedado con una pesadilla. Podía haberme guardado la idea de los regalos para el cumpleaños, pero soy conocido por derrochar (ja-ja)

La de Kali fue el día anterior. Esta vez era de Bea, la pesadilla.

Al menos voy a ducharme.